Sólo quería volver
a mirar el mar
que aquella noche miramos.

Sólo quería imaginar
en tus ojos claros
el cielo estrellado.

Sólo quería volver
a besar la sal
que había en tu cuerpo mojado.

Luego decirte al oído
el verso prohibido
de un libro olvidado.

Enamorarte en el son
en el ritmo dulzón
de una vieja rockola.

Para encontrar la inocencia
perdida en el tímido azul
de las olas.

Para bailar en la playa
un bolero canalla
para sentir tu piel en mi piel.
Para bailar pirateao
pidiendo cacao, canela y miel.

Sólo quería volver
a mirar el mar
y ver que nada ha cambiado.

Yo no te pude olvidar
porque me traicionan
las lunas de marzo.

Sólo quería volver
y verte pasar
y confesar mi pecado.

Sé que nunca lo supiste
pero yo era el triste
que vivió soñando.

Enamorarte en el son
en el ritmo dulzón
de una vieja rockola.

Para encontrar la inocencia
perdida en el tímido azul
de las olas

Para bailar en la playa
un bolero canalla
para sentir tu piel en mi piel.
Para bailar pirateao
pidiendo cacao, canela y miel

No soy Cindy Crawford, ¿y qué?
15/01/09
De noche, la esposa aclara

No.
No tengo las piernas de la Cindy Crawford.
No me he pasado la vida en pasarelas,
Desfiles de modas, tostada bajo las luces de los fotógrafos.
Mis piernas son anchas ya llegando a la cadera,
Y a pesar de mis múltiples intentos
Por ponerme trajes aeróbicos y tirarme en el suelo a sudar,
No logro que pierdan esa tendencia a ensancharse,
Como pilares que necesitaran jugoso sustento.

No.
No tengo la cintura de la Cindy Crawford
Ni ese vientre perfecto, liso y ligeramente cóncavo,
Con el ombligo deslumbrante en el centro.
Alguna vez lo tuve. Alguna vez presumí de esa región de mi anatomía.
Fue antes de que naciera Camilo,
Antes de que él decidiera apresurarse a nacer
Y decidiera entrar al mundo de pie;
Antes de que la cesárea
Me dejara cicatriz.

No.
No tengo los brazos de la Cindy Crawford
Tostados, torneados, cada músculo fortalecido con el ejercicio indicado,
Las pesas delicadamente balanceadas.
Mis brazos delgados no han desarrollado más musculatura
Que la necesaria para marcar estas teclas,
Cargar a mis hijos, cepillarme el pelo,
Gesticular discutiendo sobre el futuro, abrazar a los amigos.

No.
No tengo los pechos de la Cindy Crawford,
Anchos, redondos, copa B o C.
Los míos nunca han sido muy lucidores en los escotes,
Aún cuando mi madre me aseguraba
-Madre al fin-
Que los pechos, así separados, eran los pechos griegos
De la Venus de Milo.

¡Ah! Y la cara, la cara de la Cindy Crawford, ni se diga.
Ese lunar en la comisura de la boca,
Las facciones tan en orden, los ojos grandes,
El arco de las cejas, la nariz delicada.
Mi cara, por la costumbre, ha terminado por gustarme:
Los ojos de elefante, la nariz con sus ventanas de par en par,
La boca respetable, después de todo sensual.
Se salva el conjunto con la ayuda del pelo.
En este departamento sí puedo aventajar a la Cindy Crawford.
No sé si esto pueda servirte de consuelo.

Por último y como la más pesada evidencia,
No tengo el trasero de la Cindy Crawford:
Pequeño, redondo, cada mitad exquisitamente delineada.
El mío es tenazmente grande, ancho,
Ánfora o tinaja, usted escoja.
No hay manera de ocultarlo
Y lo más que puedo es no tenerle vergüenza,
Sacarle provecho para leer cómodamente sentada
O ser escritora.

Pero decime:
¿Cuántas veces has tenido a la Cindy Crawford
A tus pies?
¿Cuántas veces te ha ofrecido, como yo, ternura en la mañana,
Besos en la nuca mientras dormís,
Cosquillas, risas, el sorbete en la cama,
Un poema de pronto, la idea para una ventura,
Las premoniciones?
¿Qué experiencias te podría contar la Cindy Crawford
Que, remotamente, pudieran compararse con las mías,
Qué revoluciones, conspiraciones, hechos históricos,
Tiene ella en su haber?
Modestia aparte:¿Será su cuerpo tan perfecto
Capaz de los desaforos del mío,
Brioso, gentil, conocedor de noches sin mañana,
De mañanas sin noche,
Sabio explorador de todos los rincones de tu geografía?

Pensalo bien. Evaluá lo que te ofrezco.
Cerrá esa revista
Y vení a la cama.

...Hay cosas que no. Son porque si; porque punto, porque no. Son y están y estarán. Quizá siempre estuvieron. Los tres (y más) tiempos verbales las componen: las configuran, las amansan; las destruyen. ¿Nunca existieron?¿No han empezado? Eso no lo sé yo...aunque quisiera. Hay cosas para las que no hay teorías, ni supuestos, ni explicaciones. Nada y todo es matemático en el mundo; más nada que todo. Quizá ni siquiera hayan muchas "verdades".

     Lo que si es un hecho es que hay palabras y frases (Y es de valientes usarlas sinceramente): Adiós, Hola, Hasta Pronto, Hasta Nunca, Nunca Más, Hasta Siempre, Para Siempre, Te Quiero, Largáte...Esperar...Olvidar...Creer...una muy hermosa es HOY. Pero bueno, no todos lo ven así. El pasado es látigo lacerante de muchos; el futuro incertidumbre carcelera de otros. La mentira una máscara del tamaño del Empire State, que huele a éter; y así tranquiliza pero de a pocos envenena. Es como dormirse debajo de una "Reina de la Noche" y al final terminar loco; completamente loco. Alejado de todo...sobre todo de sí ¡Que triste es cuando nos quedamos solos los que amamos HOY!. Y ojo; no se caiga en errores de fondo por querer escudarse en la forma. No es amar el HOY como drogadicto que se pierde en una línea y duerme en la acera; no es amar el HOY como "playboy" que de su trasero hace tambor de gusto y charanga. A fin de cuentas; esas formas de vivir no es amar el hoy, es simplemente sobrevivirlo. Vibrante es vivir el hoy; y amarlo, y hacerlo de una. Aunque duela, aunque cueste. Aunque nadie se lo crea.

    Hay cosas que si. Que deben ser dichas; no siempre comprendidas, pero si dichas. Para eso sobran verbos, adjetivos, sustantivos y conjunciones. Sobran los puntos y las comas, hay exceso de tildes y no se van a gastar los signos de exclamación (Que de por sí bastante sabrosos son al sazón de una verdad y de un convencimiento). Que deben ser dichas porque no hay lanza más lenta que el silencio, que desangre a menor ritmo y con mayor dolor. El silencio del que calla por miedo, por falta de caracter, porque lo han silenciado en sangre...o en dinero; que podría ser peor. "El que espera, desespera, dice la voz popular, que verdad tan verdadera". Esperar en silencio, sin saber. Ya bastantes incertidumbres tiene el mundo. Ya bastantes cosas se han callado. Y a fin de cuentas las verdades se empiezan desde adentro. De gritarse, de gritarle al mundo qué se és, qué se duele, qué se vive, qué se siente. De ahí en adelante, el actuar, caminar, procurar y empezar se vuelve más sencillo. Pero que dificil es, escribir nada más, porque no se puede gritar al mundo. Cuando el mundo es ciego, sordo, mudo...o nada más ha decidido ponerse una venda, quedarse viendo la luz brillante de un florescente, esperando que al igual que un mosquito; se le quemen las alas.
 
     No hay nada más triste, a fin de cuentas, que volverse una contra lo que predica. Negarse a sí mismo y a su música, a sus ideas, a sus creencias y a sus luchas levantando su estandarte y aclamando sus consignas: de la boca para afuera. Como en una foto nada más; negarse a sí mismo gritando sus ideas: Labios abiertos en silencio ¿No es otra forma de ruido?